RIGHT NEXT DOOR TO HELL

Participant(e)s : Sevastjan Raczynski , Ielena Kuznetsova , Russian Roulette bis

Une voix déformée brise le silence et éveille les deux êtres allongés à même le sol : « Réveillez-vous, la partie commence. »
Ielena et Sevasjan, deux personnes qui semblent se connaître plus que bien. Une relation sans nul doute quelque peu ambigüe. Cependant les questions surgissent dans les esprits. Que font-ils là? Tous les deux? Dans cette grande pièce froide et presque nus? Grelotants, la peur se faufile et les questions s'imposent. Au milieu de la pièce, une table, un échiquier, et juste à côté, un revolver. Tout reste à jouer. Échec et mat.

Informations :
-Les personnages sont libres de leurs actions, tant qu'ils respectent ceux d'autrui.
- Vous avez 7 jours pour poster une réponse, au delà, votre tour passera et c'est au prochain joueur de jouer. (En sachant que si votre action manque, le prochain joueur peut faire intervenir votre personnage malgré vous)
-RP express autorisé.
-C'est à vous de décider du dénouement de l'intrigue.

La fumée de mes pensées monte en spirale dans l’éther sombre de la nuit, et avec elle les derniers soupirs d’une âme qui pleure ses rêves avortés. Mon cœur saigne les gerçures d’hier. J’entends encore les sanglots déchirants de ma mère qui supplie, pèse de tout son poids pour retenir son bras. Mais elle ne peut rien, pauvre femme, contre la fureur d’un homme imprégné d’alcool. Mon corps se souvient les coups... Je dérive à la surface de la conscience, bercée par un tintement métallique, si lointain qu’il semble provenir des enfers glacés de mon passé. Les idées s’effritent, les mots restent un instant suspendus avant de se dissoudre dans l’air humide, et je suis là, à brûler mes dernières forces pour m’arracher aux limbes grises dans lesquels mon esprit se noie.

Le silence et l’oubli ont mis des siècles à tisser un cocon où, enfin, j’ai pu me lover toute entière.
Jusqu’à ce qu’un dieu de miséricorde me rende la vue. Et la vie.





Dans l’écho du silence ne lui parvenait que le bruit lointain des gouttes d'eau qui suintaient du plafond pour venir s’écraser sur le sol dans un clapotis régulier. L’air était vicié. La poussière de rouille lui brûlait la gorge et laissait dans sa bouche comme un goût de sang. Là, immobile, incapable de se hisser sur ses jambes ou même d’ouvrir les yeux, elle s’efforçait de rassembler ses forces et les souvenirs décousus de la veille ; seulement, tout était flou, comme ces lambeaux de rêves fugitifs qu’on tente de saisir au réveil pour reconstituer le rêve entier. L’esprit encore embrumé par le poison qui coulait dans ses veines, elle se surprit à isoler chacun des sons qu’elle percevait : celui des gouttes d’eau s’écrasant sur le sol, le grésillement des néons… Et puis, les battements lents et réguliers de son cœur, mélodie familière qui résonnaient en elle avec une régularité apaisante et la berçaient doucement, l’enveloppant ainsi d’une douce quiétude. Ses paupières papillonnèrent un moment et alors la pièce lui apparut dans un déluge de nuages blancs, avant de se brouiller pour disparaître à nouveau, ensevelie dans les ténèbres.

Quand les ombres fuligineuses qui obscurcissaient son regard se furent dissipées, un sentiment inquiétant de confusion l’envahit. Elle était allongée à même le sol, trempée de sueur, et une puissante migraine grondait dans son crâne à l’en faire exploser. Elle ignorait où elle se trouvait et plus encore comment elle était arrivée là. Le néon suspendu au-dessus de sa tête diffusait une lumière blafarde qui vibrait par intermittence. Une peur sourde s’insinua en elle, et elle déglutit avec peine. Elle se sentait lourde, comme clouée à même le sol. Aussi, lorsqu’elle tenta de se hisser sur ses bras, elle s’affala aussitôt et son arcade heurta violemment le sol en lui arrachant un grognement de douleur. Ce ne fut qu’au troisième essai qu’elle parvint à se redresser, les genoux tremblants sous son poids.

Fébrile, elle se sentit vaciller et il lui fallut s’appuyer contre le mur pour ne pas s’effondrer à nouveau. Un regard circulaire lui apprit qu’elle se trouvait enfermée dans une petite pièce rectangulaire dont les cloisons, mais aussi le toit étaient constitués de tôle ondulée, tâchée de rouille par endroits. Pas une fenêtre, pas de grille d’aération, seulement une lourde porte métallique qui se confondait avec les autres cloisons. On se serait cru dans une énorme boîte à chaussure, et Ielena pensa alors à un container, de ceux qu’on utilise pour transporter les marchandises sur de longues distances.

Son regard se posa alors sur le corps inerte qui gisait à quelques mètres de là, face contre terre, et l’impression d’horreur irréelle qui s’était infiltrée en elle se mua en une terreur froide. La gorge serrée, Ielena se précipita au chevet de son meilleur ami et entreprit de le mettre sur le dos pour prendre son pouls. Son cœur battait faiblement mais il était toujours vivant. « Sevastjan », murmura-t-elle dans un souffle tandis qu’elle lui soulevait la tête. « Réveille-toi, je t’en prie. »

Bien sûr, Sevatjan sentit qu'on tentait de l'arracher à sa torpeur latente, qu'on lui appliquait des soins insupportables à ses muscles endoloris et qu'on soufflait sur son visage au rythme des angoisses saccadées, mais il demeurait incapable de les considérer, incapable de les sentir, de les palper, et ainsi donc de les réaliser. Ça n'avait ni l'odeur ni le goût du réel, de l'accessible, et ce n'était rien de plus que d'infimes volutes de fumée qu'il laissait filer entre ses doigts sans même chercher à les rattraper : non seulement cela aurait été vain, mais il s'en indifférait fatalement. Son attention était tout à son mirage, ce visage pâle et froid, autrefois chaleureux, d'une femme qu'il avait tenté d'aimer de tout son être et qui, à mesure que le temps filait sous le jour de son incompétence, semblait lui arracher ses souvenirs et les lui rendre en lambeaux. Elle était là, à traîner devant ses yeux, mystique et fantomatique, pourtant si présente, si ancrée sur son cœur. Elle faisait peser sur ses épaules toute la souffrance d'un monde qu'il avait vu s'effondrer, qu'il avait détruit, et anéanti. Un monde qu'il avait mis des années à construire et qu'un être, un seul, avait réduit à néant en seulement quelques heures.

« Anya. » Le souffle court, le cœur au bord des lèvres, Sevastjan se releva brusquement, tant qu'il ne remarqua ni la présence de Ielena ni le véritable décor de l'endroit. Enfin, son geste fût si vif et si maladroit qu'un malaise lui prit et une douleur latente se réveilla dans sa nuque. Instinctivement, il cligna frénétiquement des yeux en y portant la main, son esprit tâchant péniblement de retracer le fil des derniers évènements qui lui revenaient en mémoire.
Tout l'agent du FSB en lui parvint vigoureusement à prendre le pas sur l'angoisse et la perdition de l'homme. Il se souvenait d'un club au nord de la ville. Et d'une bagarre - ce qu'il se confirma en palpant sa mâchoire qui lui parut douloureuse. D'une rue. D'une autre. Il avait entrepris de rentrer, mais par de laborieux détours. Personne n'aurait pu le savoir, le prévoir. Pourtant il se rappelait d'une ombre. Fortuite. Inquiétante. Il ne se souvenait pas s'être débattu, ou avoir seulement protesté. En vérité, il ne gardait en mémoire que le visage de sa fiancée, Anya, à laquelle il avait pensé tout du long de son trajet avec le désespoir d'un amant meurtri. Elle lui était restée, là, comme une souillure. Et ce sentiment n'alla qu'en augmentant au fur et à mesure qu'il se mit à réaliser la vétusté de l'endroit où il se tenait.

Par réflexe, et en sentence, Sevastjan se saisit immédiatement du poignet de Ielena. Soudainement, il l'avait comme réalisée dans ce sordide théâtre. Elle avait toujours été là, il l'avait toujours su, mais ce n'était que maintenant qu'il comprenait une chose des plus essentielles, mais également des plus triviales : il était toujours seul, seul face à lui-même, face à son existence et ses dangers... mais pas maintenant.

Puis soudainement, et comme gagné par une colère sombre, les murs eurent à tolérer sa violence bâtarde, reflet de son incompétence. « Espèce de sombre enc... » A l'allure à laquelle il se mit à déverser des injures, il suffoqua bientôt. Un goût de rouille se répandit sur son palais en même temps qu'il eut la sensation que le sang venait perler à ses lèvres. Il fût si promptement debout qu'il dut lutter contre la nausée qui le saisit aux entrailles, et il ne dut bien sa survie momentanée qu'à la rage hystérique qui lui vrillait les tempes à l'enfermer dans un monde parallèle où, enfin, l'exutoire existait et ne portait à aucune conséquence sur le monde. « T'as pas pu résister, c'est plus fort que toi, fils de... » Et le temps qu'il se mette à tousser, penché sur l'avant à frapper du poing sur son torse, la colère ne fit que s'accroître sous l'effet de son impuissance. « Mais t'avais pas le droit, putain, non, t'avais pas le droit... »
A s'agiter, à souffrir, à suffoquer, là, comme un animal en proie à tous ses instincts, Sevastjan délirait à devenir dangereux, gratuit et violent. Un psychotique n'en aurait pas tant fait. Si profonde était la démence d'un de ces malades, rien n'égalait la frustration, la rancune mais également la peur de l'ex agent du FSB.

Alors, et sans motiver son geste d'une extrême imprévisibilité presque angoissante, il se mit à courir jusqu'à la table et, s'y jetant, ses doigts se refermèrent sur la crosse du révolver. Avant même qu'il n'ait eu un sursaut d'intelligence, il en portait le canon à sa tempe et pressait la gâchette à ce que le coup parte... en tous les cas, il le tenta.